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Ghazghkull Thraka: Prophet Des Waaagh! – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Befragung I

Falx hörte die Kreatur im Dunkeln atmen. Kurze, zischende Atemzüge, wie von einem Schmiedebalg. Leise, beinahe ein Fauchen. Heiß und feucht, mit einem Hauch des Gestanks ihres unmöglichen Metabolismus. Das Atmen eines Monsters.

Laut der Imperialen Wahrheit hatte sie nichts zu befürchten. Dieses Monster war ausgemergelt und schwächlich, kaum größer oder gefährlicher als ein unterernährtes menschliches Kind. Nachdem sie zu lange in der schrumpfenden heilen Welt der Pax Imperialis Zuflucht gesucht hatte, glaubte Falx beinahe daran. Sie wollte es glauben. Aber die Menschheit konnte sich ihre Feinde nicht wegwünschen, ebenso wenig wie sich ein Schäfer die glänzenden Augen des Raubtiers außerhalb des Lichtscheins seines Lagerfeuers wegwünschen konnte. Und Falx glaubte, dass das Feuer des Imperiums schon lange heruntergebrannt war. Die hungrige Dunkelheit kam immer näher und sie mussten sich der Realität stellen.

Die meisten Mitglieder ihres Ordens suchten Trost im Glaubenseifer und kauerten sich Schutz suchend um die sterbende Flamme des Glaubens, die sie blind für die Zähne in der Dunkelheit machte. Falx hatte schon vor langer Zeit beschlossen, sich der Dunkelheit zu stellen. Dabei hatte sie einen Großteil der Hoffnung verloren, die sie in ihrer Jugend geschöpft hatte. Doch selbst nachdem sie die Nacht 130 Jahre in Schach gehalten hatte, war ihr noch ein Funke Hoffnung geblieben. Sie fand ihre innere Mitte, wie schon tausendmal zuvor, und zwang sich, den Schalter zu betätigen, der ihren Feind offenbaren und ihr ein weiteres Quäntchen Hoffnung rauben würde.

Die Deckenlampe der Zelle erwachte flackernd zum Leben und warf einen kalten Lichtkreis auf den Stahl. In der gesamten Brigg regten sich Kreaturen in einem Wald aus Nieten, Schlössern und Gittern. Als Fregatte des Ordo Xenos war die Severissimus Exactor mit einem Sicherheitsdeck ausgestattet, das genügend Platz für die Menagerie eines planetaren Gouverneurs bot. Falx hatte es mit Albträumen gefüllt. Manche der Kreaturen hier unten waren seit Jahrzehnten eingesperrt: namenlose Bestien und Albträume in Menschengestalt. Sie huschten überrascht aus dem plötzlich aufleuchtenden Lichtschein und verfielen dann wieder in eine verdrießliche Stille. Doch das Objekt ihrer Aufmerksamkeit bewegte sich nicht in seinen Ketten. Es starrte sie aufmerksam an, als hätte es sie die ganze Zeit in der Dunkelheit beobachtet.

Es war ein Grot, wie versprochen. Ein Orksklave, dessen Körperbau dem seiner Meister in den wesentlichen Zügen ähnelte, ohne jedoch so massig wie sie zu sein. Und doch war das Wesen – wie immer bei dieser Spezies – größer als erwartet. Aufrecht stehend würde es Falx bis zum Kinn gehen und ähnelte dabei in keiner Hinsicht einem Kind. Es war feingliedrig und schmächtig, mit Händen doppelt so groß wie die eines Menschen, und festen, knotigen Muskeln, die sich wie catachanische Würgeranken um die langen Knochen schlangen.

Falx blieb wachsam, obwohl die Kreatur gefesselt war. Ihr Leben hatte sie weit weg von Kneipenschlägereien geführt, doch sie erinnerte sich nur zu gut an ihre Tage als Trinkerin und wusste, dass man sich nicht vor den großen, aggressiven Kämpfern hüten musste, sondern vor kleinen Mistkerlen wie diesem. Sobald der erste Krug flog, verschwanden sie und tauchten später mit dem Arm um die Kehle ihres Opfers auf, um ihm ein Messer in die Lunge zu rammen.

Und selbst in der eisigen Zelle, durch deren Wände die Kälte der Leere ins Innere drang, glühte die Kreatur vor Leben. Dampfschwaden stiegen von ihren Schultern auf, um ihren überhitzten Metabolismus zu kühlen, und Falx hätte schwören können, dass sie in der Stille der Brigg das Rauschen ihres Blutes in den knorrigen Venen hörte. Falx’ Lippe kräuselte sich, als sie die schiefen, abgebrochenen Zähne des Monsters betrachtete, die hervorstehende Nase und die zerfetzten Fledermausohren. Während sein Gesicht grob menschlich war, endeten die Gemeinsamkeiten dort. Unter der ledrigen grünen Haut war sein Schädel abstoßend fremdartig.

Während Falx den Gefangenen musterte, verzog er den Mund zu einem schmallippigen, bösartigen Grinsen und neigte den Kopf zur Seite. Er musterte sie ebenfalls. Sie fragte sich, was er in ihr sah. Eine alte Frau – wenn dieser geschlechtslosen Kreatur der Unterschied überhaupt auffiel – mit einem lichten Haarschopf, den sie früher weiß gefärbt hatte. Seit der Woche, die sie versteckt in einem Hrudnest auf Kalimant verbracht hatte, konnte sie sich diesen Aufwand allerdings sparen. Ein hageres Gesicht, das oft schmeichelnd als markant beschrieben wurde, mit einem Kinn wie der Bug eines Kreuzers. Übersät mit Narben, gebräunt im Licht seltsamer Sonnen und so oft zu einer verächtlichen Grimasse verzogen, die bleibende Falten hinterlassen hatte. Falx würde es als hartes Gesicht beschreiben.

Doch als die Kreatur sie aus trüben, pupillenlosen roten Augen anstarrte, auf der Suche nach Schwachstellen, die sie würgen, zerfetzen und zernagen konnte, kam es ihr wie ein schwacher Schutz vor. Ihre Kopfhaut kribbelte, wo sie im Nacken in die Ceramitschädelplatte überging, und der Spuk war erst vorbei, als sich schwere Schritte der Zellentür näherten.

»Er stinkt«, spottete Bruder Hendriksen, als er sich unter dem Türsturz hindurchbückte und seinen Schiffsmantel angewidert zu Boden warf wie ein Mann, der eine verstopfte Abflussleitung reinigen wollte. Der alte Runenpriester war nicht besonders zurückhaltend, was seine Gefühle betraf. Buschige Augenbrauen, so groß wie Schiffsratten, zogen sich über hellgrünen Augen zusammen, während unter seiner gerümpften Nase ein rotbrauner, geflochtener Bart, dick wie Glockenseile, eine Grimasse so breit wie die Hand eines normalen Menschen einrahmte.

»Hättest du ihn nicht vorher mit Wasser abspritzen können?« Hendriksen knurrte und rollte die Ärmel seines Kampfanzugs hoch. Darunter kamen Unterarme so breit wie Groxschienbeine zum Vorschein, tätowiert mit indigoblauen, spiralförmigen Runen. »Das Fleisch heute Morgen war nicht schlecht für eine Schiffsration, aber ich habe keine Lust, es noch einmal zu schmecken.«

Trotz seiner Beschwerden hätte Hendriksen kaum gefasster sein können. Für ihn war der Gefangene Arbeit und keine lebendige Kreatur. Seine fachmännische Geringschätzung vertrieb die seltsame, erstickende Atmosphäre, die den Raum vor seiner Ankunft erfüllt hatte. Falx war es schon immer leichter gefallen, sich der Dunkelheit mit einer Vierteltonne Adeptus-Astartes-Psioniker an ihrer Seite zu stellen, egal wie sehr sich der Mann beschwerte. Und sie kennen keine Furcht, dachte sie und ein Lächeln umspielte die Narbe einer längst vergessenen Wunde.

»Ich weiß nicht, ob man diesen Gestank überhaupt abwaschen kann, Orm«, antwortete Falx und betrachtete zum ersten Mal die Beweise unter ihrer Nase. Hendriksen hatte recht. Der Grot stank. Sein zerfleddertes Wams roch nach miserabel gegerbtem Leder und abgesehen von der seltsamen Kette – man konnte die getrocknete Sehne mit den runden, unförmigen Metallperlen nur im entferntesten Sinn als Schmuck bezeichnen – war er nackt. Jede Hautfalte starrte vor Schmutz und Fett und stank nach muffigem Xenosschweiß. Es war der Gestank einer Spezies, für die Hygiene ein Fremdwort war. Doch darunter lag noch ein anderer Geruch, der trotz seiner Unaufdringlichkeit überwältigend war. Algenähnlich, wie ein abgestandener Tümpel oder eine schlecht belüftete Lebensmittelfabrik auf einer Makropolwelt. Dazu kam ein komplexes, flüchtiges Aroma, das an verschüttetes Promethium erinnerte.

»Wahrscheinlich wird es noch schlimmer, wenn wir ihn aufschneiden«, sagte Hendriksen und sein massiger Körper verdeckte kurz die Zellenlampe, als er zu dem Grot ging, um ihn näher zu betrachten. Selbst in seinem Kampfanzug mit den Symbolen seines alten Ordens als einzige Rüstung, überragte Hendriksen den Gefangenen um ein Vielfaches, doch der Grot schien unbeeindruckt von der runenbedeckten Klippe von einem Kinn, über die er angestarrt wurde. Falx wollte ihn schon warnen, nicht zu nahe heranzugehen, doch sie verkniff sich den Kommentar. Hendriksen gehörte immerhin zur Deathwatch, auch wenn sein Ansehen bei der Divisio Militaris im Moment genauso schlecht war wie ihres beim Ordo. Er wusste ebenso gut über diese Kreaturen Bescheid wie Falx. Er war vielleicht nicht so vorsichtig wie sie, aber dann wiederum war er auch nicht so menschlich wie die Inquisitorin.

Wie um den Gedanken zu bestätigen, sprang der Gefangene mit aufgerissenem Maul auf ihn zu und zerrte an seinen Ketten. Doch bevor Falx die Bewegung überhaupt wahrgenommen hatte, verpasste Hendriksen der Kreatur einen Schlag mit der Rückhand, der ihr mit einem Knacken die Nase brach. Sie fiel zusammen mit dem Stuhl, an den sie gefesselt war, zu Boden. Die Söhne von Fenris kannten sich nicht mit Kneipenschlägereien aus, da sich jede Schlägerei durch ihre Beteiligung sofort in ein Massaker verwandelte. Das hatte Falx gelernt, als sie Orm Hendriksen vor sechsundneunzig Jahren kennengelernt hatte, an ihrem letzten Tag als Alkoholikerin.

»Immerhin ist er kein Feigling«, knurrte Hendriksen und wischte sich mit einem Stofffetzen den Schleim von der Faust, während Falx grimmig nickte. Was das betraf, war der Gefangene ungewöhnlich. Trotz ihrer drahtigen Stärke war Falx nie einem Orksklaven begegnet, der den offenen Kampf nicht gescheut hätte, ganz zu schweigen von einem streitlustigen Exemplar, das gefesselt einen fünfmal so großen Gegner angriff.

»Das stimmt«, sagte sie. »Aber wenn diese Piraten die Wahrheit gesagt haben, dann hat diese Kreatur schon schlimmere Grobiane als dich gesehen. Ich habe gehört, dass Orks ziemlich groß werden.«

»Das ist unbedeutend«, antwortete Hendriksen und hob den umgeworfenen Stuhl mit einer Hand auf. »Ich finde seine Grenzen so sicher, wie die Kälte ein Loch in einem alten Pelz findet.« Als der Gefangene ihn finster über seine gebrochene Nase hinweg anblickte, trat der Space Marine einen Schritt zurück, betrachtete ihn, ging dann in die Hocke und zog ein Messer aus seinem Gürtel.

»Warum die Eile, Orm?«, erklang eine Stimme, dick und warm wie Motoröl, als das dritte Mitglied des Befragungsteams den Raum betrat. »Wir sind drei Tage von den Mulciberwerften entfernt, selbst wenn es der Warp gut mit uns meint. Da könntest du wenigstens versuchen mit ihm zu reden, bevor du dein Messer zückst.«

Hendriksen drehte sich gereizt um und richtete sich zu seiner vollen Größe auf, als Cassia am Zelleneingang erschien. Er musste trotzdem den Kopf in den Nacken legen. Obwohl Falx einen halben Meter größer war als der Grot und Hendriksen einen halben Meter größer als Falx, überragte ihn Cassia und musste ihren riesigen, ockerfarbenen Fels von einem Kopf einziehen, als sie sich mit ihren Schultern durch den Türrahmen zwängte. Denn Cassia war eine Ogryn.

Das abgenutzte Segeltuch ihres Schiffsmantels knarrte, als sie sich wieder aufrichtete, und als sie auf den Gefangenen zuging, sah es aus, als würde ein Sturm aufziehen.

»Aus dem Weg, Schamane«, polterte sie, was mit einem Fauchen von Hendriksen quittiert wurde. Trotzdem trat der Runenpriester beiseite. Die ständigen Feindseligkeiten zwischen den beiden hatten den Ton zahlloser Schichten auf der Brücke der Exactor angegeben, doch jegliche echte Feindschaft war schon lange gegenseitigem Respekt gewichen und inzwischen schienen sie sich mehr aus Gewohnheit anzugiften.

Mit der ruhigen Aufmerksamkeit eines Technikers ging die gewaltige Frau vor dem Gefangenen auf ein Knie und bewegte eine Hand so groß wie eine Landmine vor ihm durch die Luft. Dieses Mal bewegte sich der Gefangene nicht. Entweder hatte er sich abgeregt oder er hatte erkannt, dass seine Aussichten so gut standen, wie einen Fels zu durchbeißen.

»Dann nehmen wir mal eine Nase voll«, murmelte Cassia und runzelte ihre gigantische Stirn. Sie kniff konzentriert die Augen zusammen und als sich Muskeln und Fett in ihrem Kinn langsam bewegten, schimmerte die Luft zwischen ihrer Hand und dem Gefangenen. Und dann zerbrach etwas.

Falx konnte sich an das Gefühl einfach nicht gewöhnen: Eine langsam zunehmende, kaum merkliche Spannung, bis ein filigraner Damm brach und alles irgendwohin floss und durch ihren Körper schoss wie eine einwöchige Migräne auf einen einzigen Herzschlag komprimiert. Dann verschwand das Gefühl – und mit ihm die Erinnerung daran – und hinterließ einen leichten Ozongeruch.

Falx gefiel es nicht. Es war schon schlimm genug, sich mit Hendriksens Gebrauch dieser Kunst herumschlagen zu müssen – und er hatte seine Methoden immerhin durch jahrhundertelange Übung verfeinert. Jetzt hatte sie mit Cassia zwei Psioniker in ihrem Gefolge.

Eine Ogryn-Psionikerin, dachte Falx und schüttelte erstaunt den Kopf. Natürlich besagte die Imperiale Wahrheit, dass Ogryns dumm waren, so wie Grots schwach waren. Die Körper dieser gigantischen, zähen Abhumanen hatten sich zu Festungen entwickelt, um den rauen Welten zu trotzen, auf denen sich ihre Vorfahren angesiedelt hatten. Und es wird erzählt, dass diese Kraft zulasten ihrer Intelligenz ging. Die meisten Menschen hielten sie für unfähig, Wörter zu benutzen, die länger als zwei Silben waren, oder weiter zu zählen, als sie für die Munition ihrer Waffen brauchten. Und zweifellos besagte die Wahrheit auch, dass Ogryns niemals dazu fähig wären, psionisches Talent zu entwickeln. Falx gab zu, dass zumindest Letzteres bis vor Kurzem der Fall gewesen sein mag. Aber sie lebten in seltsamen Zeiten. Und während sich die Wächter des imperialen Dogmas nicht zu einem Sinneswandel bewegen ließen, zeigten sich auf den zahllosen Welten des Imperiums trotzdem gewandelte Sinne. Wie bei Cassia.

Sie hatte ein normales Leben als Ogryn geführt: geboren in einem Arbeitslager und eingezogen in die Straflegion in der Hoffnung, dass ihr Leben die Front ein wenig länger hielt. Und mehr wäre aus der Wehrpflichtigen C455-I nicht geworden, hätte sie nicht während des Rückzugs aus Delq auf Karkhemish Secundus den brennenden Rumpf eines abstürzenden Bomberflugzeugs mit nichts als ihrem Verstand bewegt, um ihren Kommissar vor Granatwerferfeuer zu schützen. In diesem Moment hatte sie sich auch weit außerhalb der Imperialen Wahrheit bewegt.

Die Pflicht ihres Kommissars war klar gewesen: Er hätte die Realität sofort an die Wahrheit anpassen müssen. Und tatsächlich fand man irgendwo in den unendlichen Archiven des Departmento Munitorum eine Zeile in einem Bericht, laut der C455-I wegen ›Feigheit‹ hingerichtet worden sei. Doch der Kommissar hatte Falx einen Gefallen geschuldet. Und so war die Severissimus Exactor nach Karkhemish geflogen und hatte eine undokumentierte Ogryn an Bord genommen.

Cassia, wie sie sich selbst genannt hatte, musste viel über ihre neuen Fähigkeiten lernen. Ihr Potenzial schien immens, wodurch ihr das Lernen noch schwerer fiel. Vor ihr lag ein Leben am immer näher rückenden Abgrund des Wahnsinns. Aber immerhin hätte sie ein Leben. Und sie wusste, dass Hendriksen trotz aller Feindseligkeiten, insgeheim beschlossen hatte, das Beste aus ihr zu holen.

»Der Kleine hat Geheimnisse«, sagte Cassia, nachdem sie die Informationen aus dem Verstand des Grots verdaut hatte.

»Das will ich auch hoffen«, knurrte der alte Wolf, »nach dem, was die Inquisitorin für ihn bezahlt hat. Und ich wollte sie gerade aus ihm herausholen, als du wie ein Mastodon auf zwei Beinen hier hereingepoltert bist.«

Da meldete sich, zur Überraschung aller, der zweite Xenos im Raum zu Wort.

»Vielleicht«, schlug er vor und hob auf beunruhigend menschliche Weise einen klauenbewehrten Finger, »solltet Ihr ihm einfach … eine Frage stellen.«

Alle Gesichter im Raum wandten sich der grünen Gestalt zu, die außerhalb des Lichtkreises der Zellenlampe an einem Schott lehnte, und Falx versteifte sich beim Klang der Stimme. Sie klang leise und schnüffelnd und jedes Wort war das Grunzen eines Tieres am Futtertrog. Doch obwohl die Worte aus einer Kehle kamen, die zum Drohen und Befehligen geschaffen worden war, hörten sie sich höflich an. Das alleine war beunruhigend genug, doch die Tatsache, dass Falx seine Anwesenheit vollkommen vergessen hatte, war noch schlimmer – obwohl sie ihn selbst in diese Zelle geschickt hatte, bevor sie heruntergekommen war.

Orks waren nicht gerade unauffällig. Niemand würde das von ihnen behaupten, am wenigsten sie selbst. Dann wiederum war Beißer – oder Beißer-des-Gesichtsbeißers-bevor-er-zubeißen-kann, wie er in seiner eigenen schwerfälligen Sprache hieß – alles andere als ein typischer Ork. Er war ein Dolmetscher, ein sogenannter ›Spionascheoffizier‹ der Piratenhorde, die den Gefangenen entführt hatte und Falx seine Dienste für einen halsabschneiderischen Preis überlassen hatte, als sich herausstellte, dass der Gefangene kein Wort Hoch- oder Niedergotisch sprach.

Natürlich nannte sich die Piratenhorde nicht Piratenhorde. Sie nannten sich eine »Kompagnie«. Denn sie waren Blood Axes und teilten die Faszination ihres Klans für menschliche Militärkultur. Peinlicherweise war Beißer in der armseligen Kopie des Wintermantels eines Militarumoffiziers aus fleckigem Squigleder und mit einer durchhängenden Schirmmütze an Bord gekommen. Er hatte sich sogar selbst Abzeichen verliehen, die aus plattgehämmertem Metallschrott bestanden.

Und obwohl seine Erscheinung lächerlich war, hatte sich der Ork folgsam und, in Ermangelung eines anderen Wortes, professionell verhalten, seit er an Bord gekommen war. So sehr, dass Falx ihn nicht mehr als Bedrohung wahrnahm. Doch aus ihren Geschäften mit dem Klan der Blood Axes hatte sie gelernt, dass ein Orkverbündeter lediglich ein Feind war, der noch keine Gelegenheit gehabt hatte, ihr in den Rücken zu fallen. Sie musste Beißer im Auge behalten.

»Ihr werdet fürs Dolmetschen bezahlt, nicht für kluge Ratschläge«, sagte Falx und ihr Blick huschte wie der Ziellaser eines Scharfschützen von dem Gefangenen zu dem Ork. »Aber zufälligerweise sind wir einer Meinung. Bitte steck die Klinge weg, Bruder Hendriksen.«

»Wie es die Grünhaut wünscht«, spöttelte der Space Wolf und steckte das Messer mit gebleckten Zähnen weg. »Ich bin mir sicher, dieser ›Makari‹ ist für einen offenen Meinungsaustausch mehr als nur empfänglich. Also bitte, tu dir keinen Zwang an.« Hendriksen deutete auf den Befragungsstuhl, als würde er Falx zu einem Festmahl einladen. Sie trat vor den Gefangenen und versuchte das hungrige Lächeln auf seinem Gesicht zu ignorieren.

»Ich will alles über Ghazghkull Mag Uruk Thraka erfahren«, sagte Falx und starrte in die dunklen Augen des Gefangenen, während Beißer ihre Worte als Grunzer und weiche, glottale Belllaute weitergab. »Ich will alles über Thraka erfahren, von seinem ersten bis zu seinem letzten Atemzug und nicht weniger.« Beißer beendete seine Übersetzung, doch der Gefangene saß nur schweigend da und starrte sie grinsend an. Sie wollte gerade doch nach Hendriksens Messer rufen, als er endlich sprach.

Im Gegensatz zu dem Ork klang seine Stimme feucht und kratzig, wie die letzten angestrengten Worte eines Sterbenden, und war zugleich voller Boshaftigkeit.

»Makari sagt, dass er Euch alles erzählen wird«, sagte Beißer mit leichtem Unbehagen in der Stimme. »Aber zuerst müsst Ihr etwas verstehen. Makari sagt, um Ghazghkull zu verstehen … müsst ihr erst Makari verstehen. Und um Makari zu verstehen, müsst Ihr erst wissen, was es bedeutet, ein Grot zu sein.«

Hendriksen holte Luft, um gegen die Verzögerungstaktik des Gefangenen zu protestieren, doch Falx gebot ihm mit einer Hand Einhalt, während ihr Blick weiter auf dem Gefangenen ruhte.

»Dann sagt mir, was es bedeutet.«

Der Gefangene sprach eine Zeit lang und Beißer spielte gedankenverloren an seinen Hauern herum und nickte, bevor er sich schließlich an Falx wandte.

»Was auch immer die Götter den Orks gegeben haben«, begann der Dolmetscher, »welche Kampfeslust auch ihre Ängste und Sorgen vertreibt … wir haben davon nichts abbekommen. Wir leben in ihrer Welt, doch wir wurden nicht geschaffen, daran Gefallen zu finden. Wir leben, um zu dienen, und leiden jeden einzelnen Augenblick, außer wenn was Schwächeres als wir leidet.«

»Das hat er alles gesagt?«, fragte Cassia und hob skeptisch eine Augenbraue.

»Er hat mehr … Schlimmwörter benutzt«, gab Beißer zu und zeigte seine Hauer, als er den Mund zu einer Grimasse verzog. »Und ich habe die … Syntacks angepasst. Aber ja, das hat Makari gesagt.« Beißers Eloquenz überraschte Falx und sie erkannte im Gesichtsausdruck des Orks den Versuch eines arroganten Grinsens.

»Sicher hasst ihr die Orks«, wandte sich Falx an den Grot, in der Hoffnung einige Gemeinsamkeiten zu finden, und die Augen des Gefangenen leuchteten bei den Worten ›hasst‹ und ›Orks‹ auf.

Makari zischte zustimmend und starrte Beißer an, der mit seinen breiten Schultern zuckte – das bedurfte keiner Übersetzung. Doch dann wandte sich der Grot wieder an Falx und sprach weiter.

»Doch das ist noch nicht alles«, sagte Beißer durchtrieben, als der Gefangene eine ganze Tirade losließ. »Natürlich hassen sie uns. Das … überrascht Euch nicht, oder? Aber es ist ein … ah.« Der Ork hielt kurz inne. »Ihr würdet es vielleicht … Glauben nennen?«

»Sagt es mir mit den Worten des Gefangenen, nicht Euren eigenen«, verlangte Falx, die den Gedanken nicht nachvollziehen konnte.

»Makari sagt: Orks verletzen Grots, Grots hassen Orks. Es ist … das Axtwerk der Götter.«

»Axtwerk?«, warf Hendriksen ein, der die Stirn konzentriert in Falten gelegt hatte, als wäre er kurz davor, es zu begreifen.

»Wörtlich übersetzt: Sachen-schlagen-bis-die-Form-stimmt. ›Plan‹ wäre vielleicht eine andere Art es auszudrücken«, sagte Beißer nachdenklich, worauf Hendriksen den Kopf neigte und widerwillig die Augenbrauen hob.

»Øksarrbedin, sagen wir auf Fenris. Es bedeutet in etwa dasselbe.«

»Ich werde es mir merken«, sagte Beißer betont neutral, bevor er weiter übersetzte.

»Die Grausamkeit der Orks gegenüber den Grots und ihr Hass im Gegenzug dafür … ist gut. Es ist der Weg des Großen Grün. Wie es im Gefressenen-Jetzt war und wie es im Ewigen-Jetzt sein wird. Das Große Grün ist … wie ein Pilz mit vielen Wurzeln. Vielen Teilen. Orks, Grots und der ganze Rest. Die Orks sind die Besten, aber alle Teile sind wichtig. Ohne uns als Diener würden die Orks versagen. Und manchmal, nur manchmal, müssen wir sie an ihre Rolle erinnern. Ja, wir hassen die Orks. Aber wir dienen ihnen. Denn so wollen es die Götter. Und obwohl uns die Götter keine Freude daran gegeben haben, gaben sie uns stattdessen …«

Beißer hielt inne und kaute auf seiner ledrigen grünen Lippe herum, während er nach dem richtigen Wort suchte. »Eine Extase, wenn wir sehen, dass ihr Wille getan wird.«

Schweigen machte sich in der Zelle breit, als die Befrager über diese Offenbarung der Grot-Seinslehre nachdachten. Hendriksen, der wie immer am ungeduldigsten war, wenn es um Xenos-Philosophie ging, gab innerhalb von Sekunden auf.

»Ein zwei Tage alter Scheißhaufen eines Saenyeti würde sich genauer ausdrücken als das hier«, fauchte er und zog wieder sein Messer. »Ich hab genug von euren Versuchen, uns mit Xenos-Gáturrätseln zu verwirren. Lord Falx hat euch nach Ghazghkull gefragt. Also wird uns dieser ›Makari‹ auch etwas über Ghazghkull erzählen. Ghazghkull!«, wiederholte Hendriksen langsam und herablassend an Makari gewandt, während er mit dem Messer vor seinem Gesicht herumfuchtelte.

»Ghaz’ghk’ull«, wiederholte der Grot und betonte die seltsame, würgende Aussprache der Orks, wie um ihn zu korrigieren, und wiederholte den Namen in zunehmend durchtriebenem Tonfall. »Ghaz’ghk’ull, Ghaz’ghk’ull, Ghaz’ghk’ull …« Er neigte den Kopf, als würde er unter eine Idee schauen wollen, und antwortete Beißer mit einer entschlossenen Abfolge von Zisch- und Belllauten.

»So sei es«, sagte der Dolmetscher und zeigte demonstrativ seine offenen Handflächen. »Ihr wollt die Geschichte von Ghazghkull Mag Uruk Thraka – ihr sollt sie haben, Menschen. Aber es ist vielleicht nicht die Geschichte, die ihr erwartet. Sie wird euch vielleicht nicht gefallen. Aber ich werde sie euch erzählen. Es ist eine Geschichte, die in Grün endet. Aber sie beginnt … in Weiß.«

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2021 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2022 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: Ghazghkull Thraka: Prophet of the Waaagh!.
Deutsche Übersetzung: Birgit Hausmayer.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Alexander Mokhov.

Ghazghkull Thraka: Prophet des Waaagh! © Copyright Games Workshop Limited 2021. Ghazghkull Thraka: Prophet des Waaagh!, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80407-102-1

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